Oberlausitz-art

An irgendeinem Freitag, Mitte der neunziger Jahre, saßen mein Bruder und ich, in Mutters Küche.

Sie hatte uns zu Kohlrübeneintopf eingeladen. 

Kennengelernt hatten wir diesen einfachen Schmaus, Anfang der siebziger Jahre durch unsere Berliner Oma, die uns einige Wochen im Jahr besuchte und für uns kochte. Sie erklärte meinem Bruder und mir, dass Kohlrüben herzhafter und gesünder als Mohrrüben seien und besser sättigten, besonders mit Schweinefleisch und Kartoffeln. Tatsächlich schmeckte dieser Eintopf viel besser als die Eintöpfe in der Schulspeisung. Die gab es immer freitags. Und immer mit einer wässrigen Brühe. Ich aß es nur widerwillig! Bei Oma und auch bei Mutter gab es solch dünne Brühe nicht. Hier wurde mit Weizenmehl ordentlich angedickt. Dass diese Einlage wahrscheinlich eher für die reichliche Sättigung sorgte, sollte ich erst viel später erkennen.

Mitte der neunziger Jahre war eine Kohlrübe selten in der Gemüseabteilung unserer Kaufhalle zu finden. Umso stolzer war Mutter, diese rar gewordene Feldfrucht aufgetrieben zu haben und uns den Altklassiger nach vielen Jahren, wieder einmal zu präsentieren.

Es schmeckte und versetzte mich für einen Moment in meine Kindheit. Gemeinsam mit meinem Bruder in Mutters Küche sitzen, zu dritt, so wie früher, ließ mich große Behaglichkeit empfinden. Mutter meinte: „Das könnten wir doch öfter tun, dass ich freitags für uns koche.“

Obwohl mein Bruder und ich längst eigenen Familien hatten und gut versorgt waren, wurde für mich das Freitag-Mittagessen bei Mutter zu einer festen Instanz.

Diese zwei Stunden gehörten uns und unserem gemeinsamen Mittagessen. Beim Kaffee danach fragte sie mich meist, was ich mir für den kommenden Freitag zu Essen wünschte: Mutter war hervorragende Köchin und Meisterin der einfachen Hausmannskost. Gulasch, Rouladen oder Schweinekamm, ganz weit oben auf dem Speiseplan standen Buletten und vieles mehr wechselten sich an den Freitagen ab. Meine Wünsche wurden Woche für Woche erfüllt. Manchmal fiel mir schon gar nichts mehr ein, was unseren Speiseplan noch bereichern könnte.

Sichtlich hatte meine Mutter eine Woche zuvor vergessen zu fragen, was ich mir für den kommenden Freitag wünschte. Möglicherweise hatte sie die Frage absichtlich unter den Tisch fallen lassen.

Der Geruch von Lorbeer, Piment und weiteren Zutaten einer kräftigen Brühe, begrüßten mich beim Eintreten in ihre Küche. Mutter blickte kurz auf, mit den Worten: „Und heute gibt’s mal Eisbein.“ Es klang fast wie eine Entschuldigung und sie wirkte etwas verschämt beim Ankündigen des gewaltigen Mahls. Vielleicht auch deshalb, weil sie wusste, Eisbein gehört nicht zu meinen Lieblingsspeisen. Ihre war es allemal. Mit Kartoffelklößen und Sauerkraut, beides nach Rezepten ihrer schlesischen Schwiegermutter, machten diese Kalorienbombe dann doch zum Festmal. Ich beschränkte mich auf das magere Fleisch, Mutter schien das Fett mit viel Senf gut zu vertragen. Schon deshalb, weil sie darauf schwor, dass eine Silberkugeltablette Cholecysmon nach dem Essen, sofortige Abhilfe bei übermäßigem Völlegefühl schafft, und das überflüssige Fett imnu abbaut! Mutter nahm meistens zwei davon. Sie war glücklich, dass es mir so gut schmeckte und immer mal wieder, wenn die Frage nach meinem Wunschessen ausblieb, hieß es: „Heute gibt’s mal Eisbein…“

Gerade in den Neunzigern, durften wir von unseren westdeutschen Brüdern und Schwestern so viele neue Erkenntnisse, besonders in Bezug auf gesunde Ernährung erfahren. Das zuviel Weizenmehl und Schweinefett nicht gut ist, wussten wir ja. Aber warum der einst so saftige Broiler, durch fettarme und oft trockene Hähnchen ersetzt wurde, verstand ich nicht. Jegliche Gemüse seien ohne Vitamine oder anderen wertvollen Stoffen, erklärte man uns. Keine Tomate, kein Salatblatt und kein Apfel sollte man mehr essen. Dafür gab es Gott sei Dank Nahrungsergänzungsmittel in Pillenform. Diese sorgen für die richtige Vitamin- und Energiemenge, so schworen uns die Verkäufer dieser chemischen Wunderwaffen und sorgten in erster Linie für gut gefüllte Kassen bei sich, und den meist amerikanischen Herstellern.

Mutter hielt an ihrer bewährten Hausmannskost fest und versprach, wenigstens das Andicken der Soßen mit Weizenmehl beim Schweinebraten wegzulassen. Warum auch künftig die Soßen dennoch so sämig waren, sollte ihr Geheimnis bleiben. Einen Salat oder einen Apfel als Nachtisch, gab es weiterhin. Glücklicherweise haben wir keinen Schaden genommen.

Nicht nur das gemeinsame Essen wurde zum Kult. Das Blättern in Fotoalben und alten Briefen, unsere Liebe zur Musik, die Auswertung ihrer Fernsehserien, die ich aus Solidarität mit ihr anschaute und der Dorftratsch, gehörten zu unseren Freitagen, zwanzig Jahre lang.

Mit der Zeit fiel mir auf, dass Mutter immer mehr vergaß. Mal die Zwiebeln beim Kartoffelsalat, Salz und Pfeffer bei den Buletten, oder Eier beim Klossteig. So manche Begebenheit aus früheren Jahren, erzählte sie völlig anders. Das führte oft zu Streitereien. Sie kannte plötzlich ganz neue Regeln beim Rommee spielen und behauptete, dass immer so gespielt zu haben. War es das Alter? Immerhin war sie 83 Jahre alt. Andere Vermutungen ließ ich nicht zu. Demenz? Mutter?  Nein, das kann nicht sein!

Doch! Die Diagnose bestätigte den Verdacht.  Es hatte sich etwas in ihr Hirn geschlichen, dass da nicht hingehörte, ihre Gedanken durcheinanderbrachte, die Sinne vernebelte und das tägliche Leben mit vielen neuen Hürden bestückte und in wenigen Monaten, die gesamte Familie beschäftigte.

Schon in meiner Kindheit, halfen mein Bruder und ich unserer Mutter in der Küche. Vom Kartoffelschälen, Rouladen wickeln bis zum Pudding kochen, war ich geübt und so bereiteten meine Mutter und ich unser Freitagsmenü nun gemeinsam.

Es gab Tage, an denen ich kaum etwas von ihrer Demenz gespürt habe und an anderen Tagen dachte ich, im falschen Film zu sitzen.

Irgendwann musste ihr Herd außer Betrieb gesetzt werden, zu gefährlich wurden ihre unkontrollierten Handlungen damit.

Da übernahm ich das Kochen ganz. Eine Stunde früher als sonst, schloss ich mein Büro ab, fuhr heim zu mir und bereitete unser Mittagessen. Dann holte ich Mutter von zuhause ab und wir feierten unseren Freitag!

Geduldig hörte ich ihr zu, wenn sie mir dasselbe berichtete wie eine Woche zuvor, manchmal genossen wir einfach nur die Stille und waren dankbar, Zusammen zu sein.

Die Herbstsonne schien durch die bunten Blätter der Buchen und Birken vom Buchberg in mein Küchenfenster. Es muss gelingen! Ich habe es mir von einem Freund ganz genau erklären lassen und festgestellt, das war ja gar nicht so kompliziert!

Freitagmittag. Ich holte Mutter ab und beim Betreten unserer Küche fragte sie mich, was es denn heute zu essen gäbe? Ich strahlte sie erwartungsvoll an: „Na heute gibts mal Eisbein“ Ihre Augen leuchteten und sie fragte, ob ich auch genug Senf dahätte. Ich bejahte und war froh, dass sie nicht nach den Silberkugel-Tabletten fragte, denn die besaß ich nicht. Sie haute ordentlich rein, nickte bei jedem Bissen und lächelte mich dabei an. Es schmeckte ihr. Mir fehlen nicht nur die Freitage mit meiner Mutter.

Fotos:

Eisbein,  cegoh-pixabay (frei)

Küche, Schloß Hainewalde, (Haiko Spottke) aus „Glücksorte in der Oberlausitz“          Reiseführer Droste-Verlag

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Liebe Leserinnen, liebe Leser.

Seit Anfang des Jahres darf ich jeden Monat eine Geschichte in diesem Portal vorstellen.

Vor wenigen Tagen ist mein viertes Kinderbuch erschienen. Daraus möchte ich Ihnen in diesem Monat eine Leseprobe präsentieren.

Ihr Henry Förster

Der gestohlene Edelstein/Leseprobe

Kapitel 1 Der Fluch der Stein-Berta

Die Sonne stand hoch am Himmel, kein Wölkchen ward zu sehen und die Nachmittagshitze lud Toni zum Eisessen in Schwerdtners Eisgarten ein. An diesem Samstagnachmittag waren viele Leute unterwegs, nicht nur, um Eis zu essen oder im Gondelteich Kahn zu fahren, sondern auch, um auf den Nonnenfelsen zu steigen oder einfach nur durch den Wald zu wandern.

Seine Eltern waren an die Ostsee gefahren, Toni hatte dazu keine Lust gehabt und wollte die letzte Ferienwoche allein zuhause bleiben. Einen festen Plan für diese Zeit hatte er keinen, heute Nachmittag ist erst einmal chillen angesagt.

Toni lief am Wassertretbecken vorbei, bis hin zum Klettersteig am Nonnenfelsen. Dort entdeckte er zwei Bergsteiger, die mit Seilen und Haken Stück für Stück den Felsen erklimmen wollten. Um die beiden Bergsteiger weiter beobachten zu können, musste er immer wieder um Bäume und auch kleinere Felsen herumlaufen, die beiden Kletterer fest im Blick.

Doch was ist das? In einer Felsspalte glitzerte etwas. Er blickte genauer in die Felsspalte hinein und tatsächlich, da glänzte ein ganz heller, fast weißer Stein. Das muss ein Edelstein sein. Mühselig beförterte ihn Toni ans Tageslicht. Wow, war der schön. Er passte geradeso in seine Hand und glitzerte in der Nachmittagssonne. Toni war sich sicher, einen wertvollen Schatz geborgen zu haben und steckte sich den Stein in die Tasche.  Noch einmal blickte er sich um, niemand war zu sehen. Auch die Bergsteiger konnte er nirgends mehr entdecken. Am merkwürdigsten war auf einmal die Stille um ihn herum. Die vielen Leute, die eben noch unterwegs waren, die Kinderstimmen, die er laut hörte, nichts war mehr da. Kein Windhauch, kein Blatt an den Bäumen, nichts bewegte sich. Das kam ihm unheimlich vor. Nur eine alte Frau mit einem riesigen Korb auf dem Rücken kam schweren Schrittes auf Toni zu und blieb vor ihm stehen. Ihre Haare waren grau wie Stein, ihr Gesicht hager und kantig. Sie streckte die Hand nach ihm aus und sprach mit einer Stimme, die sich wie das Knarren einer Tür anhörte. „Du hast etwas gestohlen, was mir gehört, das will ich wieder haben.“ Toni nahm seinen ganzen Mut zusammen und antwortete der alten Frau: „Ich habe nichts gestohlen, was dir gehört. Wer bist du?“ Die Alte trat noch einen Schritt näher an Toni heran, hielt ihren Kopf etwas schräg und forderte ihn erneut auf: „Ich habe dich beobachtet, wie du aus der Felsspalte diesen Edelstein herausgeholt hast. Ich, die Stein-Berta, bin hier die Herrin über das ganze Gebiet rings um den Nonnenfelsen. Deshalb gehört der Edelstein mir, gib ihn her!“ Toni trat einen Schritt zurück und erwiderte: „Den Edelstein habe ich gefunden, darum gehört er mir, und außerdem, Stein-Berta, von dir habe ich noch nie etwas gehört! Wo kommst du her? Steine sind doch tot.“ Toni schlug das Herz bis zum Hals, als er das sagte. Ein bisschen fürchtete er sich schon vor der gruseligen Alten, doch den Edelstein hergeben wollte er auch nicht. „Du solltest es dir gut überlegen, ob du mit mir streiten willst. Den Stein hast du nicht gefunden, sondern aus der Felsspalte herausgebrochen, also gestohlen! Seit ewigen Zeiten sind wir Steine schon hier, längst, bevor es Menschen gegeben hat. Wir gehören hierher, mehr noch als du. Und von wegen tot! Wir sind lebendiger als du glaubst“, schimpfte jetzt die Stein-Berta. Toni streckte seine Hand aus und berührte die Stein-Berta am Arm. Es fühlte sich eiskalt, steinhart und rau an. „Das ist doch bloß ein Faschingskostüm oder eine Maskerade aus dem Theater“, behauptete Toni lautstark. Die Stein-Berta wurde zornig: „Was bildest du dir denn ein, du vorlauter Lümmel. Ich stehe an der Südseite der Nonnenfelsen und habe so manches Mal gemeinsam mit den anderen Felsen, Unwetter und Sturm aufgehalten. Gib den Edelstein her, sonst wird etwas Grässliches geschehen!“ Sie griff nach Tonis Arm, doch der wich aus und eilte davon.

Er überquerte den Weg, rannte weiter in den Wald, blieb nach etwa hundert Metern stehen und drehte sich vorsichtig um. Er traute seinen Augen nicht. Hoch oben auf der Südseite der Nonnenfelsen ragte ein Stein heraus, dessen Gesicht genauso aussah, wie das der Stein-Berta. Trotzdem beschloss Toni, den Edelstein zu behalten.

Was war das? Es wurde immer heißer und heißer. Ein heftiger Sturm kam auf und fegte Äste, Sträucher und kleine Steine durch die Luft. Toni warf sich auf den Boden und hielt sich an einem Strauch fest, in der Hoffnung, dass der Sturm ihn nicht auch noch durch die Luft wirbelte. Trotz des Heulens des Windes hörte er die Stimme der Stein-Berta: „Du hast gestohlen meinen Edelstein! Bringst du ihn nicht wieder, wirst du in sieben Tagen zu Stein!“ Der Sturm heulte immer lauter, die vielen kleinen Steine pfiffen über seinen Kopf hinweg und schlugen auf den trockenen Waldboden ein. Das staubte so sehr, dass Toni nichts mehr sah. Einige Steinchen trafen ihn sogar am Kopf, und er blutete etwas.

So schnell wie der Sturm gekommen war, so schnell war er auch vorüber. Vorsichtig stand Toni auf, schaute sich um und erschrak! Viele Bäume waren verschwunden und Bäume, die vorher noch groß waren, sahen aus, als ob man sie gerade erst gepflanzt hätte. Jetzt hatte Toni freie Sicht, nicht nur bis zur Stein-Berta, sondern auf den ganzen Nonnenfelsen.  Links neben dem Weg zu dessen Gipfel ragt ein mächtiger Felsen in die Höhe, der „Mönch“. Durch den heftigen Wind war ein großer Strauch am oberen Teil des Felsens hängen geblieben, so dass es aussah, als ob dem „Mönch“ ein Bart gewachsen sei, als er zu Toni sprach: „Wie kannst du nur so eine große Klappe haben. Natürlich hast du den Edelstein gestohlen. Sich mit der alten Stein-Berta einzulassen, war keine gute Idee…

Toni riss die Augen auf und konnte es nicht fassen, dass ein Felsen zu ihm gesprochen hat…  Nur noch weg von diesem unheimlichen Ort, dachte Toni und rannte den Weg weiter, um endlich aus dem Wald herauszukommen. Geschafft! Doch da war keine Straße mehr, sondern nur noch ein steiniger Weg. Keine Straßenlampe, kein Parkplatz, kein Auto, kein Fahrrad und auch keine Leute konnte Toni sehen. Die meisten Häuser waren verschwunden und die wenigen Umgebindehäuser, die noch dastanden, hatten kaum Farbe. Alles sah grau aus. Was war geschehen? Wo sollte er nur hin? Toni hatte völlig die Orientierung verloren. Auf dem staubigen Sandweg lief er in die Richtung, wo er sein zuhause vermutete.

Oben auf dem Kammsteinweg kamen ihm zwei Reiter entgegen, gefolgt von einer Kutsche, die hinter sich eine große Staubwolke herzog. Die Reiter blieben vor ihm stehen, auch die Kutsche machte Halt und einer der Soldaten brüllte zu Toni: „Wer ist er? Was will er hier?“ Toni blieb wie erstarrt stehen und griff instinktiv in seine Hosentasche nach dem faustgroßen Edelstein. Wieder brüllte der Soldat: „Was verbirgt er vor mir? Sprich!“ Aber Toni brachte kein Wort heraus. Im ersten Moment glaubte er, es seien Leute vom historischen Kaiserzug, der fast jedes Jahr drüben in Oybin stattfindet. Doch das hier war kein Volksfest. Die beiden Soldaten sprangen von ihren Pferden und packten Toni am Arm. Der eine zog sogar sein Schwert aus dem Schaft und hielt es dem zu Tode erschrockenen Jungen an den Hals. Der andere zog Toni die Hand aus der Hosentasche mit dem Edelstein, den er immer noch festhielt. Jetzt sprang der Kutscher von seinem Sitz und bäumte sich vor Toni auf: „Aha, einen Dieb haben wir da gefasst. Wo hat er so einen großen Edelstein her? Der muss doch gestohlen sein. So ein armseliger Wicht wie du kann niemals so einen Edelstein besitzen.“ „Am besten wir schlagen dem Dieb gleich den Kopf ab“, schrie der zweite Soldat und fuchtelte mit seinem Schwert herum…

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Als ich letztens durch mein Jonsdorf lief, blieb ich vor der Baustelle am Kurhaus stehen. Endlich hatte das altehrwürdige Haus einen neuen Besitzer gefunden. Nun wird es saniert. Es soll nicht mehr als Hotel, sondern als Bettenhaus, für die meist männlichen Gäste, die ihre Frauen und Kinder im Mutter-Kind-Kurheim Jonsdorf besuchen, genutzt zu werden.

Für die Öffentlichkeit als Tanzlokal und Speisegaststätte, so wie einst, hat es ausgedient.

Doch leider bleiben auch die Türen der im Kellergeschoß befindlichen, urigen Bierstube, für immer geschlossen. Das ist besonders Schade.

Für mich und die meisten meiner Schulfreunde war es in den achtziger Jahren selbstverständlich, den Sonntagabend in der Bierstube, bei süffigen Eibauer Schwarzbier zu verbringen. Irgendwann brachten mein Bruder Steffen und ich die Gitarren mit, und so entwickelten sich unzählige Abende, an denen in der großen Stammtischrunde musiziert, gesungen und auch viel getrunken wurde. Wir waren jung und wahrlich voll verrückter Ideen. Nichts schien unerreichbar, kein Weg war zu weit und kein Blödsinn wurde ausgelassen. Wir hatten Ziele und Pläne. Vor uns stand noch der größte Teil unseres Lebens.

Das letzte Bier gab es um halb elf, Ausschankschluss. Gaststättenschluss war 23.00 Uhr. Der wurde meist eingehalten. Am nächsten Tag waren alle pünktlich im Betrieb und erfüllten ihre Aufgaben. Die ersten zwei Stunden oft nur mit halber Kraft aber „Blau“ gemacht hat keiner.

Jeden Sonntag kochte die Stimmung fast über. Bis zu zwei Wochen im Voraus musste man in der Bierstube Plätze reservieren, um diesem außergewöhnlichen Spektakel beizuwohnen.

Wir sangen auf dem Bierfass stehend, tanzten Kalinka und Schwanensee vor dem Tresen. Volkslieder, Oldies, Countrymusik aber auch aktuelle Songs standen auf dem Programm, immer den Blick in die Runde, ob nicht jemand verdächtig genau hinhörte, wenn wir manchmal in den Liedtexten etwas veränderten.

So zum Beispiel, Reinhard Meys „Über den Wolken muss die Freiheit wohl grenzenlos sein“. Das wurde von uns regelmäßig abgewandelt. So sangen wir mutig: „Hinter der Mauer, muss die Freiheit wohl grenzenlos sein.“ Damals in der DDR, hätte so etwas viel Ärger einbringen können. Diese Textvariante wurde immer öfter und lauter gesungen. Die Gäste in der Bierstube waren begeistert und wir wurden unvorsichtiger. Dann hat uns doch einer angezinkt. Eines Tages stand die „Sozialistische Staatsmacht“ vor dem damaligen Bierstubenwirt. Der zeigte sich empört und schwor der Behörde, dass hier so etwas noch nie gesungen wurde und er dies auch nicht gestatten würde. Er sei schließlich selbst Genosse! Damit war die Angelegenheit vom Tisch. Die kommenden Wochen sangen wir das Original von Reinhard Mey, aber einige Zeit später wieder die Textabwandlung, „Hinter der Mauer, muss die Freiheit wohl grenzenlos sein…“, nur etwas leiser.

Im September 1989 erhielt ich einen Brief von unserem ehemaligen Bierstubenwirt aus Bayern. Er und seine Frau gehörten mit zu den Ersten, die über Ungarn in den Westen geflüchtet sind. Sicherlich aus Neugierde, ob hinter der Mauer die Freiheit wirklich so grenzenlos ist.

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Die meisten von uns bringen mit einer Schwalbe, Baujahr 1964, eine bekannte Persönlichkeit in Verbindung.

Ist die beliebte Schauspielerin Agnes Kraus tatsächlich damit gefahren?

Schwester Agnes ohne Mopedschein

Jonsdorf befand sich in Sommer 1975 im DEFA-Film-Fieber. In der ehemaligen Jugendherberge „Bruno Tesch“, hatte sich der Drehstab aus Berlin eingerichtet. Aufnahmeleitung und viele Akteure nahmen ihre Arbeit für den DEFA-Film: „Schwester Agnes“ auf. Auch für mich, damals noch Jugendlicher, eine spannende Sache. Bei einigen Drehs stand ich dabei und konnte miterleben, wie so manche Szene in den Kasten kam.

Die Hauptrolle diese Filmes hatte die beliebte Schauspielerin Agnes Kraus inne. Eine Rolle, die in Ihrer weiteren Filmkarriere ein Markenzeichen wurde. Eine Gemeindeschwester, die sie verkörpern sollte, musste Moped fahren können! Auch im Film! Und das war das Problem. Agnes Kraus hatte noch nie auf einem Moped gesessen.

Es hatte sich herumgesprochen, dass an einem Nachmittag, ein Fahrtraining auf der jetzigen Hainstraße, kurz vor der tschechischen Grenze, mit Agnes Kraus stattfinden sollte. Alles wurde abgesperrt, damit auch niemand irgendetwas beobachten konnte. Mein Schulfreund Schwarzi und ich schlichen uns in den Wald hinter die „Tesch“ und versteckten uns gut getarnt hinter einen Busch.

Horst Helle, den damaligen ABV (Abschnittsbevollmächtigter der Volkspolizei) hatte man mit der Aufgabe betraut, Frau Kraus das Moped fahren beizubringen. Schwarzi und ich sahen abwechselnd durch das Fernglas und erlebten, wie Horst mit einer Engelsgeduld immer wieder auf Schwester Agnes einredete und versucht hat, ihr auf die für den Film umgebaute Schwalbe mit Stützrädern, hinaufzuhelfen. Das war spannender und lustiger als so mancher Dreh.

Ich sitze bei Horst im Garten und bin erstaunt, wie genau er sich nach neunundvierzig Jahren an das alles erinnern kann. Er muss lachen, als ich Ihm von unseren Beobachtungen erzähle: „Es war ein Ding der Unmöglichkeit“, gesteht Horst lächelnd. „Ick kann ja nich mal Fahrrad fahren, hatte ihm Agnes Kraus gebeichtet.“ „Und inne S-Bahn sind de Sitze breiter und lenken muss ick da ooch nich!“, erklärte Agnes Kraus weiter.

Horst schüttelt den Kopf: „Beim besten Willen! Da war nichts zu machen. Keinen Meter schaffte es Frau Kraus mit dem Gefährt voranzukommen. Es kam zu keiner Moped-Prüfung. Ich musste Otto Holub, dem Regisseur nach einer Stunde versuchten Fahrtraining erklären, dass es nichts mit Schwester Agnes auf dem Moped wird.“

Somit musste gedoubelt werden. Sein Kollege Achim Seibt, war eins davon. Im Krankenschwester-Outfit jener Zeit und einer blonden Perücke knatterte er als Schwester Agnes vor der Kamera die Waldwege entlang. Der zweite Retter der Situation war der Schmied Klaus Müller, der ein Untergestell zusammenschweißte, welches mit dem oberen Teil der Schwalbe verbunden wurde. Das Ganze befestigte man auf einen LKW-Hänger. Der wurde dann für die Filmaufnahme mit der darauf sitzenden und winkenden Agnes Kraus durch Waltersdorf gezogen und überzeugte später alle Fernsehzuschauer, die Gemeindeschwester Agnes ist mit Ihrem Moped zu ihren Patienten unterwegs…

Nein, an der Unfähigkeit Moped fahren zu können, sollte man die achtmal zum Fernsehliebling gekürte Agnes Kraus keinesfalls beschränken. Sie war zweifellos eine Volksschauspielerin, deren Beliebtheit in den Siebziger und Achtziger Jahren ihren Höhepunkt erreicht hatte. Im Besonderen durch den Film „Schwester Agnes“.

Man erzählte sich, dass sie während einer Drehpause, in die kleine HO, schräg gegenüber der Dammschenke lief, um sich eine Flasche Milch zu kaufen. Sie stand in der Schlange zwischen Urlaubern und Einheimischen in ihrem Schwesternkostüm. Die einen boten Ihr an, vorzugehen, da sie als Schwester wohl im Dienst sei. Andere meinten sie vorlassen zu müssen, damit sie pünktlich wieder zum Dreh kommt. Agnes Kraus blieb stehen und antwortete lächelnd: „Ne, ne, so wichtig bin ick ooch wieder nich…“ Eine einfache Frau, herzlich und liebenswert.

Heute, fast fünfzig Jahre später freue ich mich, wenn einmal im Jahr, „Schwester Agnes“ mit ihrem Moped im Fernseher gefahren kommt. Dann genieße ich noch einmal die heimatliche Filmkulisse aus den Siebzigern, die brillante Agnes Kraus und bin mir sicher, sie und die Dreharbeiten im Jahr 1975 sind nicht nur mir und Horst in guter Erinnerung geblieben.

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Meine ersten Sommerferien führen uns in das Jahr 1966. Für mich sollte es­­ drei Wochen in ein Ferienlager auf die Insel Rügen gehen.

Es begann eine schier unendliche Bahnfahrt, die ganze Nacht hindurch, weit weg von zuhause, und dann für so lange—nein, ich wollte das nicht. Übermüdet hieß es dann in Putbus, in den „Rasenden Roland“ umsteigen. Da fühlte ich mich schon etwas wohler, denn der sah genauso aus wie unsere Zittauer Schmalspurbahn. Während der Fahrt schloss ich ab und zu meine Augen, nicht nur vor Müdigkeit, sondern in der Hoffnung, wenn ich sie wieder öffnete, steht an der nächsten Haltestelle Bertsdorf Bahnhof oder Jonsdorf Haltestelle auf dem Schild und ich wäre bald wieder zuhause. Nein, der Zug hielt in Binz und an der nächsten Haltestelle mussten wir aussteigen. Es folgte ein ewig langer Fußmarsch, um endlich in Lancken-Granitz anzukommen.

Erschöpft lag ich nach der Ankunft hinter dem Haupthaus des Ferienlagers auf einer Wiese, schaute in die Wolken und fühlte mich elend. Auch der gerufene Lagerleiter, der mich zu Trösten versuchte und zum Essen animieren wollte, musste mich erst einmal im Gras liegen lassen. Ich hatte zwar Hunger, doch mir war schlecht—ich hatte Heimweh, zumal ich mitbekommen hatte, dass ich, mit gerade mal sieben Jahren, der Jüngste von allen war.

Am nächsten Morgen sah die Welt schon besser aus. Werner, einer von den Großen, hatte mir Mut zugesprochen und meinte: „Das wird schon werden, wenn Du am Ostseestrand liegst und das Meer rauschen hörst.“ Endlich am Strand angekommen, begrüßte mich strahlend blauer Himmel, so viel Wasser und der Horizont so unendlich weit. Ich schmeckte die salzige Meeresluft der Ostsee, herrlich.

Aufregung bei den Jungs am Nachmittag. Zu uns ins Ferienlager kam einer von der Betriebsleitung mit einem funkelnagelneuen „Wartburg 353W“. Dieser „Luxusschlitten“ aus Eisenach wurde erst im Frühjahr auf der Leipziger Messe vorgestellt und jetzt durfte ich ihn ganz aus der Nähe betrachten. So schön kantig, hochmodern mit eckigen Scheinwerfern, wir waren begeistert. Wilfried wusste, dass dieser neue „Wartburg“ über 180km/h schafft und somit schneller als ein Opel Rekord oder ein VW-Käfer fährt. Nur so könne man den Westen überholen, meinte Achim. Ich nickte eifrig, obwohl ich nicht verstanden hatte, worum es genau ging.

Die meisten Tage verbrachten wir mit Baden in Binz, Baabe oder Sellin. Ich schaute den riesigen Schiffen auf dem Meer nach, wusste in welcher Richtung Schweden liegt und überlegte, wie lange man wohl bis zur Schatzinsel unterwegs sein müsste.

Manchmal sangen die Mädchen abends ein Lied… „Sonnenuntergang an der schönen blauen Ostsee…“ Den weiteren Text habe ich vergessen aber die Melodie ist mir bis heute im Kopf geblieben.

An einem Nachmittag hatte der Heimleiter ein schlangenartiges Tier in der Hand. Das wand sich um seinen Arm, öffnete dabei sei Maul und sah furchterregend aus. Es musste eine gefährliche Schlange sein. Obwohl mir bis dahin noch keine begegnet war, erinnerte ich mich an gruselige Geschichten über Schlangen, die mir mein Vater erzählt hatte. Dieses seltsame Tier, dessen Rumpf dicker als mein Arm war, hielt mir der Lagerleiter direkt vor die Nase. Der dachte wohl, weil ich der kleinste war, würde ich schreien oder weglaufen. Obwohl ich in diesem Moment schon etwas schiss hatte, blieb ich tapfer stehen, aber mein Herz pochte laut. Dann wurde auch ich aufgeklärt, dass es ein Aal sei, also ein Fisch, und er frisch geräuchert am besten schmeckt. Später zeigte er uns den Räucherofen, in dem die vielen Aale hingen. Es roch nach Rauch ähnlich wie bei uns zuhause, wenn der Küchenofen angeheizt wurde—mir taten die Tiere leid.

Wenige Tage später stand eine Neptuntaufe auf dem Ferienplan. Alle hatten sich am Bodden versammelt. Kleinere Schiffe blubberten vorbei, es roch nach Teer und ich sah einen dicken Neptun mit einer roten Perücke auf dem Kopf und einem Dreizack in der Hand, auf uns zukommen. Ihn begleiteten zwei Helfer, die sich als Piraten verkleidet hatten. Jeder der Täuflinge sollte rasiert werden. Das Gesicht wurde von einem der Piraten mit irgendeinem Seifengemisch eingeschäumt, dann vom anderen Piraten mit einem schmalen Holzbrettchen wieder vom Gesicht geschabt. Der Neptun verabreichte irgendein essighaltiges Gesöff, die meisten verzogen ihr Gesicht dabei und wurden anschließend kurzerhand von den zwei Helfern ins Wasser geworfen. Wieder an Land sprach der Neptun ein paar Worte zu demjenigen und man war getauft. Kein Problem für alle, die schwimmen konnten, aber für mich schon. Als ich an der Reihe war, bettelte ich, mich nicht ins Wasser zu werfen, da ich noch nicht schwimmen konnte. Der Neptun ließ sich nicht beirren, ich wurde mit Seifenschaum eingeschmiert und mit dem Holzbrettchen bearbeitet. Danach reichte Neptun auch mir dieses Gesöff, das schmeckte ekelhaft nach Essig. Einer der Helfer flüsterte mir zu, dass ich das nicht herunterzuschlucken brauche, sondern ruhig ausspucken dürfe. Ohne lange zu fackeln, flog ich auch schon ins Wasser. Wie können die das nur machen, dachte ich und war mir nicht sicher, ob ich lebend wieder an Land komme. Ich hatte nicht bemerkt, dass Wolfgang, ein dreizehnjähriger, vor mir ins Wasser gesprungen war, um mich Nichtschwimmer in Empfang zu nehmen. Er bugsierte mich unbeschadet an Land und Neptun taufte mich auf den Namen „Sägezahn“, was wohl an meinen vorstehenden Zähnen lag. Am Abend erhielt ich, wie alle anderen, meine Urkunde zur Neptuntaufe.

Schnell vergingen die letzten, erlebnisreichen Tage im Ferienlager. Die Heimfahrt kam mir viel kürzer vor als die Hinfahrt. Es gab so viel zu erzählen und zu lachen.

Meine Mutter holte mich vom Bahnhof ab und fragte, wie es mir gefallen hat und ob ich manchmal Heimweh hatte. Mir hat es super gefallen, brüstete ich mich und Heimweh hatte ich keins, log ich. Stolz zeigte ich ihr meine Urkunde von der Neptuntaufe und fragte sie, ob sie schon einmal geräucherten Aal gegessen habe. Mutter schüttelte lächelnd den Kopf: „Schön, dass Du wieder zuhause bist.“

Fotos: Henry Förster

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